Ahogo el aire vivo
para asesinarlo y revivir
con cada bocanada de humo de tabaco
que en mi boca es todo y nada.

Humo anestesia
Humo miseria
Humo justo
Humo calamidad.

El humo necesario
para estrangular el amargo dolor.

Humo bañado en lágrimas
en el llando intoxicado
húmedo y asfixiante
dominante y liberador.

El humo de las palabras no dichas
humo delator.

El humo que bañó tu rostro
el humo después del amor
que inunda mi amargura
que me purifica
que cuenta nuestra historia
que mi pena no tendría sentido
sin cada bocanada de ese humo.

La nostalgia...
                        esa perra bastarda!

No soy una canción desconocida
tal vez una nota perversa de una sinfonía de Bach.

No soy una palabra no dicha.

Soy el verbo hecho carne...
                                             igual que todos ustedes.

No soy dios...
                       tampoco ustedes.

No soy ingenúa
no tengo pensamientos complejos...
                                                          pero si perversos.

Creo en la vergüenza
en el silencio
en la verborrea descriteriada
en el vacío lleno de sentido.

He pasado toda mi vida tratando de ser
y he descubierto que la respuesta es no ser...
                                                                         ser es el naufragio seguro.

DE LO MUCHO... POCO
DE LO POCO... NADA
DE PRONTO
DE LA NADA... TODO

No estoy para no palabras
para cerebros y no emociones
Estoy con los pies al borde de un abismo
y no tengo miedo
No estoy para asientos
para esperas
para no riesgos
Estoy con la boca abierta
porque estoy gritando

Un beso para olvidar con alegría.

Mis demonios son tormentas del invierno que no puedo despertar.

Del llanto sobre la leche derramada
del impulso infame y traidor
las pregunta retornan
amenazantes y castigadoras
A ponerme en tela de juicio a mi
que me engaño para crecer
que me amarro las manos para ocultar la verdad
a mi
que no sé
qué
cómo
cuándo
porqué.
Es porque uso zapatos
y no puedo hechar raices.

Del silencio ruidoso de mis años
surgen cantares desconocidos
desafinados
hermosos
temo escucharlos
pero no puedo evitarlo.
Entonces tal vez no es habitar el silencio...
Es cantar y escuhar mi voz muda.

Cantaba un tanguito medio ebria, entremedio de personas que en realidad no conocía y estaba feliz, plena, porque las personas que la conocían nunca habían querido escucharla cantar tango.

Buenos Aires
1 Febrero 2014

Pequeñas y atorrantes arañas circulando 
bajo la epidermis, la dermis y la hipodermis 
de mis ansias de soñar, de crear, de amar.
Arañas tejedoras cubriendo mi sensibilidad frágil y cobarde 
para que que no se entregue tan fácilmente al llanto de la sumisión.
Mis brazos, mis piernas, mi rostro
se vuelven
verde,
azul,
morado,
negro.
Necrosis hasta la hipodermis,
hasta el alma,
hasta usted.
Arañas protectoras y asesinas.
Arañas que al protegerme de usted,
me matan lentamente.

Yo hago lo mío y tú haces lo tuyo. No estoy en este mundo para llenar tus expectativas. Y tú no estás en este mundo para llenar las mías. Tú eres tú y yo soy yo. Y si por casualidad nos encontramos es hermoso. Si no, no puede remediarse. Fritz Perls

Los pies ascienden del barro, de la tierra dura y resquebrajada.
Bajo el sol nace la piel que se quema,
que se seca con el barro de lo pies.
Tu asciendes dominante,
tu carne ardiendo se alza como alas bajo el sol.
¿Quiénes son tus ojos que no discriminan el mundo?
¿De dónde viene tu necesidad de querer saber la verdad?
Las mariposas mienten
¿A quién le vas a preguntar?
Dile a tus ojos que dejen la ingenuidad,
hay mucho que hacer,
no hay tiempo para detenerse a preguntar.
La verdad cruza la calle contigo,
si doblas el cuello lo verás.
No mires los pasos que no has dado,
hay huellas,
hay pies andando,
No te mezcles con la mierda del ideal,
hay más en el hacer que en el soñar.
Deja de imaginar que caminas por el pasto,
es tiempo que veas que tus pies ascienden del barro,
de esa tierra dura y resquebrajada,
que tus alas no son de un ave errante,
es carne ardiente que aletea bajo el sol.
Ahí esta la verdad,
en los ojos abiertos,
no hay ideal.

...extracto de otra cosa...

...Estoy perdida en nuestro mapa, ya no lo entiendo, no se por donde andar, solo esta ese pulso eterno que no juega ningún rol en la historia, sólo es atmósfera en mi cuerpo, no me ayuda a orientarme a ni a reproducir mas palabras que estas, es pasión y lágrimas ¿es lo que somos? ¿O… es lo que soy? La cosa es que somos dos o yo no sé contar. Tu instinto ha fracasado y huyendo de los acuerdos de la sociedad, terminaste huyendo de nosotros, instalaste una nueva geografía, otro mapa, otra forma de actuar, han pasado noches de eso y no acabo de entender, no acabo de reconocer, conocerte de nuevo, investigar en tu rabia, en tu intermitente desanimo de amar, hay dentro tuyo algo para mi, cuando puedo entrar lo puedo sentir, lo respiro y me embriago, nos mantiene juntos ¿qué mas podría ser? Estoy desnuda, esta es mi manera, esto es lo que soy ...

La Mujer Gallina

"... ésta era mi casa, CABRA DE MIERDA, y la de tu abuelo
y en la pieza del al fondo sin ningún amor
te machacaron pa que nacierai, MAL AGRADECIDA..."



(Alejandro Moreno)

Mostro

No me atrevo...
y tampoco quiero atreverme!!!!!!!!!

Abajo de la cama siempre seré un mostro... ¡¡¡y tendre el poder!!!
...........afuera no................

¡¡¡¡¡NO QUIERO ATREVERME A SALIRRRRRR!!!!!

GIL

A pesar de todo, o todos, él estaba ahí, el porqué no era algo trivial, todos lo conocían pero nadie lo sabía. Se paraba afuera de la iglecia y miraba como la gente entraba y salía con sus pecados a cuestas. De él decían que era un miserable hereje con cara de pena, que adolecía de razón y que así era desde su adolecencia. Igualado a la nada sólo él habitaba la vereda de esa forma y lo hacía con los pies mojados o con su pelá dorandose al sol. Y cuando uno de esos que salía de la iglecia se le acercaba a darle una monedita, él sin ningún resparo le gritaba GIL! en la cara.

Benedetti muere
y Mariana no puede escribirle nada

San Tiago

San Tiago despierta en la mañana, con santa compasión por sus fieles, santifica su glorioso amanecer. San Tiago camina por Santo Domingo en dirección a la costa, va cayendo, a cada paso va muriendo hasta llegar al lugar donde es simplemente Tiago.

Me estas destruyendo
¿porqué haces eso?
acaso no eras A en mi V...
quiero que te vayas... quiero que te calles...
escucho tus R(s) en mi A, en mi C, en mis O(s)
y el puñal levanta mi mano para destruir tu V,
porque yo ya no soy tu A... Y...